Osher Cohen et Eden Pines, qui ont célébré hier leur mariage, m'ont fait réaliser combien il y a d'ironie dans le fait que depuis plusieurs jours, tout le monde est accaparé par leur noce étincelante — symbole ultime de l'unité, de la proximité, de l'amour, de deux êtres qui décident de lier leur vie l'un à l'autre —, tandis que notre Knesset, elle, divorce. Pardon : se dissout.
Ainsi, pendant que les médias people parlent d'étreintes et de promesses « pour l'éternité », les médias politiques nous montrent en direct l'effondrement d'un autre couple israélien. Sauf qu'ici, au lieu de se disputer la garde des enfants ou le partage des biens, on se déchire autour de la loi sur l'exemption militaire. Les ultra-orthodoxes menacent de faire éclater le gouvernement, la coalition s'accroche de toutes ses forces à cette relation en lambeaux, et chaque camp est surtout occupé à se demander comment sortir du jeu en perdant le moins possible. Comme dans un divorce, avons-nous dit ?
À vrai dire, cela ne ressemble plus depuis longtemps à un partenariat. C'est une relation toxique. Le genre dans lequel on reste non pas par amour, mais par peur du prix de la séparation. Mais comme dans tout divorce sordide, il y a ceux qui souffrent le plus : les enfants. Dans notre cas, les enfants, ce sont les réservistes. Ces hommes et ces femmes qui, depuis bientôt trois ans, portent cet État sur leurs épaules. Qui courent d'une mobilisation à l'autre, perdent leur emploi, leur famille, leur santé mentale — et qui entendent, encore et encore, qu'il n'y a pas d'autre choix. Que sous le brancard, il y a de la place pour tout le monde. Ou presque.
Les arrangements de couple entre partis
Il y a quelque chose de presque cruel dans le fait que, pendant que les soldats réservistes s'effondrent sous le poids, l'État consacre tout son débat public à la question de savoir comment continuer à ne pas enrôler une communauté entière. Hier encore, nous avons appris que la promotion de cette loi se poursuit à toute vapeur. Au lieu de comprendre qu'il faut lier son destin au leur, sceller un vrai pacte avec eux, que l'avenir de l'État est avec eux, la politique israélienne continue de s'adonner à ses petits arrangements conjugaux entre partis.
Un peu comme un couple en pleine procédure de divorce difficile qui, au lieu de s'occuper de l'enfant qui porte tout sur le dos, choisit tout simplement de fermer les yeux. Il s'en sortira. Ça arrive dans beaucoup de familles. Et le plus stupéfiant ? Tout le monde continue d'utiliser les plus beaux mots du couple : « alliance », « partenaires naturels », « partager le fardeau ». Mais ces mots ont perdu leur sens depuis longtemps. Car une vraie alliance ne se mesure pas aux discours, mais à la question de savoir qui reste vraiment quand c'est difficile. Qui se lève au milieu de la nuit. Qui abandonne tout. Qui tient la maison pour qu'elle ne s'effondre pas.
Et aujourd'hui, il y a toute une communauté qui a le sentiment d'être la seule encore engagée dans cette relation. La seule fidèle au contrat. Qui a signé la kétouba. La seule qui continue de se présenter, même après que l'autre camp a quitté émotionnellement le navire depuis bien longtemps. L'autre côté a simplement abandonné, levé les mains. Dans le feu et dans l'eau ? Vous nous faites rire.
Un État ne se tient pas debout grâce à des arrangements politiques, mais grâce à une vraie alliance. Et une vraie alliance ne se teste pas sous le dais nuptial, mais au moment où tout s'effondre — et où l'on choisit quand même de rester et de tenir la maison.
